Левитанский юрій Давидович
З початком Великої Вітчизняної війни йде на фронт солдатом, стає офіцером, потім фронтовим кореспондентом, почавши друкуватися в 1943 у фронтових газетах.
У повоєнні роки виходить перша збірка віршів Левітанського - "Солдатська дорога" (1948) в Тернопілля, потім збірки «Зустріч з Москвою» (1949), «Найдорожче» (1951), «Секретна прізвище» (1954) та ін.
Чарівність поетичного дару Юрія Левітанського, магія його поезії - результат невпинного пошуку поетом добра, правди і краси - незмінно ваблять до себе Новомосковсктелей. Творчість поета багатогранно, у всьому, про що він писав, ви відчуваєте щемливу любов і ніжність до людей, співпереживання, прагнення пробудити до життя все найкраще, що є в людських душах, все істинно добре і прекрасне. Поезія Левітанського близька і зрозуміла самим різним людям, і не випадково багато його вірші покладені на музику і зазвучали в піснях.
Що робити, мій ангел, ми стали спокійніше.
Що робити, мій ангел, ми стали спокійніше,
ми стали смиренно.
За серпанком хуртовини так мирно клубочиться наш милий Парнас.
І ось настає той дивний час інших вимірів,
де колишні мірки вже не годяться - вони не про нас.
Ти можеш відміряти сім разів і відважити
і знову переважити
і можеш відрізати сім разів, отмеряя при цьому ледь.
Але ти вже знаєш як мало встигнеш
за рік або десять,
і ти розумієш, як багато ти можеш за день або два.
Ти душу наситиш не хлібом єдиним і хлібом єдиним,
на мить здивувавшись майже непомітного їх рубежу.
Але ти вже знаєш,
о, як це гірко - бути несудимим,
і ти розумієш при цьому, як солодко - о, того не суджу.
Ти можеш відміряти сім разів і відважити,
і знову переміряти
І вивести формулу, якою доступні справи і слова.
Але можеш перевірити гармонію алгеброю
ах, мила, алгебра, ти не маєш рації.
Ти можеш розмовляти з тінню Шекспіра
і власною тінню.
Ти спитаєш карти, змішавши ненароком вчора і тепер.
Але ти вже знаєш,
які втрати ведуть до здобуття,
яка удача в інший з втрат.
А день настає такий і такий-то і з дахів вже капає,
і пахнуть околиці чимось минулим, чого не ізбить.
І немає Офелії поруч, і пише комедію Гамлет,
про якийсь віці, як би сполучному бути і не бути.
Він сповнений смирення, хоча розуміє, що суть не в смирення.
Він пише і пише, себе ж на слові зловити намагаючись.
як вічний вогонь над безсмертною і юної
Юрій Левитанский. «День такий-то».
Москва, «Художня література», 1976.
Я люблю ці дні, коли задум весь вже ясний і тема вгадана,
а потім все швидше й швидше, підкоряючись ключу, -
як в «Прощальна симфонія» - ближче до фіналу - ти пам'ятаєш,
музикант, догравши свою партію, гасить свічку
і йде - в лісі все просторіше тепер - музиканти йдуть -
партитура листя обгорає рядок за рядком -
гаснуть свічки в оркестрі одна за одною - музиканти йдуть -
скоро-скоро все свічки в оркестрі згаснуть одна за одною -
тихо гаснуть берези в осінньому лісі, догоряють горобини,
і в міру того як з осінніх осик облітає листя,
все прозорішою стає ліс, оголюючи такі глибини,
що стає явною вся таємна суть єства, -
все просторіше, все глухо в осінньому лісі - музиканти йдуть -
скоро скрипка остання змовкне в руці скрипаля -
і остання флейта завмре в тиші - музиканти йдуть -
скоро-скоро остання в нашому оркестрі згасне свічка ...
Я люблю ці дні, в їх безхмарним, в їх бірюзовою оправі,
коли все так зрозуміло в природі, так ясно і тихо кругом,
коли можна легко і спокійно подумати про життя, про смерть, про славу
і про багато іншого ще можна подумати, про багато іншого.
Радянська поезія. У 2-х томах.
Бібліотека світової літератури. Серія третя.
Москва: Художественная литература, 1977.
Всього і треба, що вдивитися.
Всього і треба, що вдивитися, - боже мій,
Всього і справи, що уважно вдивитися, -
І не втечеш, і нікуди вже не дітися
Від цих очей, від їх раптової глибини.
Всього і треба, що вчитатися, - боже мій,
Всього і справи, що поспішати над строкою -
Чи не перегорнути Нетерпляче рукою,
А затриматися, прочитати і перечитати.
Мені шкода не впізнаної до часу рядки.
І все ж рядок - вона з часом прочитає,
І перечитає багато разів і їй зарахується,
І все, що було з нею, залишиться при ній.
Але ось очі - вони йдуть назавжди,
Як якийсь світ, який так і не відкрили,
Як якийсь Рим, який так і не відрили,
І не відрити вже, і в цьому вся біда.
Але мені і вас трохи шкода, мені шкода і вас,
За те, що метушливо так жили, так поспішали,
Що й не знаєте, чого себе позбавили,
І не дізнаєтеся, і в цьому вся печаль.
А втім, я вам не суддя. Я жив як усі.
Спочатку слово безроздільно мною володіло.
А справа була після, після була справа,
І в цьому справа все, і в цьому вся печаль.
Мені тим і гіркий мій сьогоднішній доля -
Поки уявляв себе суддею, в пророки метил,
Яких скарбів під ногами не помітив,
Яких сузір'їв в небесах не розгледів!
Радянська поезія. У 2-х томах.
Бібліотека світової літератури. Серія третя.
Москва: Художественная литература, 1977.
Тихе настрій, немов йде сніг.
І хочеться написати довгий вірш,
в якому зійшлися б на рівних і це і те.
Що-небудь на зразок - гнів, про богиня,
Пелеева сина - і далі, рядок за рядком,
де будуть на рівних провидцям і сліпі,
і жебрак співак, скорботний про тих і інших.
І щоб в фіналі - сім міст змагалися
за мудрого корінь - і кілька ще складів,
слагающихся зі звуків паденья снігу
і короткого звуку лопаються струни ...
Второваною дорогою, Євангеліє від Сізіфа,
незмінне, як моління і як обряд,
повторення до, повторення ре, повторення міфу,
до-ре-мі-фа-соль одним пальцем сто років поспіль.
І майже непомітне, повільне просування,
пересування, повільне, на сім складів,
на сім музичних знаків,
на сім початкових звуків, на сім кроків,
пересування до невидимої тієї гряді,
де майже не має значенья до або після,
і зовсім не має значенья коли і де,
і дорога в гори,
де кожен виток дороги
трохи вище, ніж попередній її виток,
і виток дороги - ще не підсумок дороги,
але виток дороги важливіше, ніж її підсумок,
і в кінці дороги -
не сім міст заповітних,
а знову все ті ж, навпомацки і потемки,
сім знаків, як сім сходинок, ледь помітних,
сім звуків, як сім міст на семи пагорбах ...
Второваною дорогою, смирення, подяки.
Крок, і ще один крок, і ще крок.
Тихий сніжок, спадаючий в подалі.
За поворотом дороги співаючий ріжок.
І як відгомін тієї непереборне світлої печалі,
в сутінках, одним пальцем, до-ре-мі-фа-соль,
і недогарок свічки, і рояль, і знову, як спочатку, -
Я зимову гілку зламав, я приніс її в будинок
і в скляну банку поставив.
Я над нею чаклував, я їй теплої води підливав,
я розкрити її листя змусив.
І розкрилися зелене листя,
розгублено так розкривалися вони,
так несміливо і так неохоче,
і була так бліда і безпорадна бідна ця
як дитина, розбуджений вночі,
злякано що труться очі
серед яскравого світла,
як кошлатий смішний дідок,
Жовтий малюнок в забутому журналі старовинному,
Старий журнал запилений,
де рій янголят великодніх
по вицвілим жовтих сторінках
і самодержець український
на тьмяною обкладинці журнальної
варто, руки в боки картинно.
Старий журнал, запилений, пошарпаний,
бозна звідки потрапив колись до мене,
в мої дитячі руки.
Жовтий малюнок в журналі старовинному - величезне судно,
занурюється повільно в воду -
тоне «Титанік» у всіх на очах, він йде на дно,
нічого неможливо вдіяти.
Крики, стогони, молитви, прокльони, відчай,
крики відчаю, жах.
Руки і голови, капелюхи і парасольки, сумочки, дошки,
- Ей, чи не чіпляйтеся за борт цієї шлюпки! -
(Веслом по вчепилася чиїмось рук!) -
тут немає більше місця.
Згусток, зчеплення, сплетіння пристрастей людських,
згусток, зчеплення, сплетіння.
З дитячої пори моєї, як мана,
все той же бачення,
все та ж картина постає переді мною,
незмінно в мені викликаючи
почуття тривоги і неясне почуття провини перед кимось,
хто був мені невідомий.
... Крики, стогони, молитви, прокльони, відчай,
Тоне «Титанік» - так повно, коли це було,
Але засинаю - і знову кошмаром встає переді мною
все той же бачення,
і прокидаюся знову від неясного почуття тривоги,
тривоги і страху -
Околиці, передмістя - як це місто зветься?
Околиці, передмістя - як це місто зветься?
І далі поїдемо, і пил за спиною зав'ється.
І щось нас жене все далі, як страх або голод, -
околиці, передмістя, місто - як звати це місто?
Чого ми тут шукаємо? У нас опускаються руки.
Не можна повертатися, не можна повертатися на круги.
Навіщо нам те місто, що встає за клубами пилу, -
те місто, ті роки, в яких ми молоді були?
Над цією дорогою трубили похідні труби.
До неголеним щоках торкалися гарячі губи.
Ті губи охололи, ті труби давно оттрубіл.
Навіщо нам ті роки, в яких ми молоді були?
Але знову душа захолонет і серце заб'ється -
он купол і дзвіниця - як ця площа зветься?
Он церква, і площа, і вуличка - це не та чи?
Чи не ці клени над нами тоді облітали?
Але сад загубився серед дзвіниць і веж.
Але будинок перебудований, але старий фасад перефарбований.
Але тих уже немає, а інших ми і самі забули,
лише пам'ять клубочиться над ними, як хмарка пилу.
Навіщо ж ми рвемося сюди, як паломники в Мекку?
Навіщо ми намагаємося двічі увійти в цю річку?
Ми з минулим попрощалися, і нема чого двічі прощатися.
Не можна повертатися на круги, не можна повертатися.
Але щось нас жене все далі, як страх або голод, -
околиці, передмістя, місто - як звати це місто?
я починаю переживати дивне почуття,
немов я заново ці гортаю сторінки,
немов один раз вже я Новомосковскл цю книгу.
Мені починає все частіше з роками здаватися -
і все рішучіше міцніє в мені убежденье -
цих листів пожовклих руками торкатися
мені, безсумнівно, одного разу вже доводилося.
Я кажу вам - послухайте, про, не сумуйте,
про, що не сумуєте безмірно про вашу втрати -
що десь на п'ятій сторінці
ви все одно заспокоїтеся і знайдете.
Я кажу вам - не слід так побиватися,
о, стривайте, побачите, все обійдеться -
що десь сторінок через десять
ви наспівуєте якийсь мотивчик веселий.
Я кажу вам - не треба заламувати руки,
хоч вам і здається небо сьогодні з овчину -
що десь на сотому сторінці
ви посміхаєтеся, як нічого не бувало.
Я кажу вам - я в цьому можу поручитися,
я говорю вам - ручаюсь моєї головою,
бо, воістину, відаю все, що трапиться
слідом за тою і слідом за цією главою.
Я і собі кажу - нічого не журися
Я і себе втішаю - не плач, обійдеться.
Я і собі повторюю -
адже все це було,
було, бувало, а ось обійшлося, минуло.
Я кажу собі - будуть і гірше сторінки,
будуть найгіркіші, будуть останні рядки,
щоб засмучуватися, щоб заламувати руки -
але ж і це всього до сторінки такої-то.