Дмитро биків - останнім часом - стор 15
Ти цінуєш сильні слова
І з бою взяті права.
Перед тобою все - трава,
Що слабосильних.
До бійцям, що жахався кінця,
Ти теж не схилиш особи.
Ти мучений званням батька,
Але любиш сина.
Щоб уникнути брехні
Я всіх суджу по букві "Я",
Що дивиться, виклик затая,
Трохи спідлоба:
У ній одкровення всіх творців
І проговорка всіх переписувачів,
І лише вона, врешті-решт,
Твоє подобье.
Ось шкандибає, ледь жива,
На тонких ніжках голова,
Хрому на обидві і крива,
Як пес цькував,
Але що за гордість, боже мій,
В її незручності самої,
В її окремо прямий,
Непоправної!
По ній щось судячи, по кривій,
Що, як забутий вартовий,
Стирчить над драговиною і травою
Навколишньої мови,
Ми, якщо стіну пробурити
І чай міцніше заварити,
Знайдемо про що поговорити
При особистій зустрічі.
"Ти неодмінно здохнеш, клянуся богами ..."
Ти неодмінно здохнеш, клянуся богами.
Так кажу, відкинувши останній сором.
Всі платежі на світлі червоні боргами.
Я тобі винен, але мені не доведеться мстити.
Мені наплювати, що час тебе постарить,
Перш ніж зможе випхати за межу:
Ти неодмінно здохнеш. І це стане
Платою за те, що зробили ви зі мною.
Ти неодмінно здохнеш, нехай нескоро,
Сіпаючись від задухи, пустивши сечу,
Здохнеш і ти, який посмів, - але ні, ні слова.
Здохнеш і ти, який добив, - але немає, мовчу.
Загальна кару, що її отменишь,
Загальна помста за весь цей сад земний.
Втім, і сам я здохну. Але це дрібниця
Після того, що зробили ви зі мною.
"Адже прощаємо ми цей Содом ..."
Адже прощаємо ми цей Содом
Словоблуддя, раденье, розпусти -
Бо знаємо, яка потім
На нього настала розплата.
Їм Вітчизна без нас віддає.
Загралися, нам чи карати їх -
Гімназистів, ковтають йод
І Новомосковскющіх "Пол і характер",
Гімназисток, курсисток, мегер,
Фам-Фаталь - втілення пороку,
Нерозбірливий український модерн
Навпіл з рококо і бароко.
Адже прощаємо ж ми моветон
В їх пророцтвах голоду і боягуза, -
Бо те, що сталося потім,
Виявилося за рамками смаку.
Адже прощаємо ж ми Кузмину
І його недалекому одному
Ту невинну, в загальному, вину,
Що сьогодні б стала в заслугу.
Бурхливо краток, надмірно щедрий,
Бідний століття, учень чарівника
Викликав пекло з задушливих надр
І дивиться на нього, холодіючи.
І дивлюся невідомо куди,
Розмірковуючи в готичному стилі
Яка ж це буде біда,
За яку нас би пробачили.
"Смерть не любить смертолюбов ..."
Смерть не любить смертолюбов,
Прізивателя кінця.
Любить зодчих, лісорубів,
Горця, ратниКа, бійця.
Глядь, інший з некрофілів,
На вигляд суще гниль,
Тягне століття Мафусаїлів -
Чи не доклічется її.
Життя не любить життєлюбів,
Їй до вподоби зворушливий виття,
Пухлість щік і блиск розтрубів
Їх команди духовий.
Незважаючи на всю науку,
Плазуючи на підлозі,
Все губами ловлять руку,
Шлейф, каблук, поділ, підлозі.
Ось і я віюсь у поросі,
Про подачки пораючись:
Про кивку, ресничном помаху,
Про хустці з її плеча.
Дай хоч цветик запізнілий
Мені по милості своїй -
Чи не від щедрості, мабуть,
Від огиди скоріше.
Ах, квіточку мій прекрасний!
Відчуваючи смертну межу,
У день тривожний, день непогожий
Ти тремтиш - і я тремчу,
Як спадкоємець нелюбимий
У непривітному дому
У господині відлюдною,
Чужої нагадую серцеві своєму.
"Ні, вже краще ці, з модерном і постмодерному ..."
Ні, вже краще ці, з модерном і постмодерному,
З їх болотним світлом, гнілушечним і невірним,
З байдужістю до півмісяця і хрестів,
З їх їздою на Захід і читанням лекцій там, -
Але вже краще всі ці биті міллю гуру,
Відносність всіх речей, виключаючи шкуру,
Недотикомство, знахабнілі меншість
І вилов славістів по троє на одного.
Цей бронзовий вік, підфарбований серебрянкой,
Женоклуб, що живе пліткою і лайкою,
Декаданс, деграданс, Дез-Ессент, перегодовування, позіхання,
Череда підмін, радісний нічевок,
Особи похилого віку сластолюбці, сонні діти,
Гниль і цвіль, цвіль і гниль, - але вже краще ці,
З розпродажем слів, за які гроша не даси
Після всіх взаємних продажів і перепродажів.
І хоча з нехтуванням норм і забуття правил
Виростає все, що я їм протиставив,
І за вночі забуття норм і нехтування правами
Настає світанок, який завжди кривавий,
Бо воля завжди неволі ліжко стелила,
Володаря спочатку ліплять з пластиліну,
А вже після він передушив нас, як кошенят, -
Але вже краще ці, вони не вб'ють хоча б.
Я втомився від страхів прижиттєвих і загробних.
Одинак, марно тягнувся до більшості,
Я давно не шукаю на світлі собі подібних.
Добре, що знайшов подібну. Тим живу.
Я давно не залежу від приватних і загальних думок,
Мені вистачає на все про все свого розуму,
Я звик виходити з даностей, так що мені не
Звикати вибирати між двома сортами лайна.
І вже краще всі ці Поплавські, Сологуб,
Асфоделі, желтофіоль, дошки долі, -
Чим залізні ваші когорти, мідні труби,
Золоті кокарди і цинкові труни.
"З часом я б прижився і тут ..."
Згодом я б прижився і тут,
Де горді пальми і справді ростуть -
Стовпи поріділої дружини, -
Плямують короткою тінню піски,
Але тим і горді, що не такі високі,
Наскільки курні, жорсткі і двожильний.
Схід жестковийний! Терпіння і злість,
Незграбна лестощі і широка кістка,
І звірства, які не видні з боку,
І пристрасті його - від потреби до ворожнечі -
Мені так зразково, цілком чужі,
Що навіть прекрасні зовні.
Текучі знаки повзуть по рядку,
Тягучі ласощі течуть на лотку,
Темніє раптово і рано,
І море з пустелею сусідить так,
Як нега полуденний собак і роззяв -
З безводної твердинею Корану.
Я знаю ритмічний цей прибій:
Як якби голос, що говорить з тобою
Безжальним складом заборони,
Не вірячи, що чують, довбаючи і довбаючи,
Впертим повтором являючи себе,
Чи не чекав ні любові, ні відповіді.
І Бог мені часом зрозуміліше чужий,
Завіси кращий свій дар паранджею
Так байей по самі п'яти,
Палючий, як спеку над різьблений білизною, -
Чим власний, листяний, хиткий, наскрізний,
Зі мною грає в хованки.
З чужої не заважає ні боязкість, ні сором.
Як дивно, як зоряно, як грізно блищить
Візерунчастий плат над пустелею!
Як солодко чужого не знати мови
І чути божевільний, як поклик ватажка,
Пронизливий крик муедзина!
І якщо Схід - чому не Схід?
Чим чуже чужина, тим чистіше захват,
Тим дзвінкіше наспів бусурманську,
Де, берег піщаний собою Просолов,
Лежить мусульманський зелений затоку
І місяць висить мусульманський.
Океан на Брайтоні
Совок безсмертний. Що йому Гекуба?
Не відриваючи мундштука від губ,
Сурмить трубач, і виє з розтруба
Вершина, приречена на зруб.
Вселенської лажі запах нудотний,
Чужий натовпу глухий вир,
Над ним баклан літає непокірний
І щось непристойне кричить.
Який резон - з-під рідного спід
Втекти сюди і вигризти цю п'ядь?
Була полювання їхати геть звідти,
Щоб тут влаштувати Жмеринку знову.
Розвал газет, цегляні квартали,
Убогий понт вчорашнього злодюг ...
Про голос крові, догану гаркавий!
Як страшно мені, що це кров моя.
Сурмить труба. Але там, де між будинками
Ледве позначається просвіт, -
Там щось є, не видиме нами.
Там щось є. Не може бути, що немає.
Там океан. Над ним захід у півнеба.
Зморшки брижі на його чолі.
Він повинен бути, - присутній німо
І в цій безвихідній штовханині.
Душа моя, і ти не віриш чуду,
Але знаєш: за межею, за порожнечею -
Там океан. Його дихання всюди,
Як в цьому житті - вітровіння тієї.
Сурмить труба, і в сутінковому гаморі,
Велику кривду затая,
Чуже життя штовхається ліктями -
Як страшно мені, що це життя моя!
Але там, де тліють смуги заходу
Хвостами піднебесних ігуан -
Там щось обривається кудись,
Де щось є. І це - океан.
"Під тягарем всякої втрати ..."
Під тягарем всякої втрати,
Під вагою будь-якої провини
Мені бачаться південні штати -
Ще до Громадянської війни.
Люблю непорушність порядку,
Чепці і шкатулки бабусь,
Молитовник, пахне солодко,
Вечірні читання вголос.
Мені подобаються ці південки,
Кумири друзів і ворогів,
довічні каторжанка
Старовинних своїх вогнищ.
Всі ці О'хари з Тари, -
І здається, бунту на кшталт
Покірність, з якої удари
Долі приймають вони.
Мені відома ця звичка -
Терпіння, честь, прямота, -
І ця єхидна складка
Рішуче стисненого рота.
Я теж з цієї породи,
Мені дороги начиння і харчі,
Я теж не знаю свободи
Крім свободи терпіти.