Дитина сказала «що таке трава»
Що міг я відповісти дитині? Я знаю не більше за його, що таке трава.
Може бути, це прапор моїх почуттів, зітканий із зеленої матерії - кольору надії.
Або, може бути, це хусточка від бога,
Напахчений, навмисне кинутий нам на пам'ять, в подарунок,
Де-небудь в куточку є і мітка, щоб, побачивши, ми могли сказати чий?
Або, може бути, трава і сама є дитина, вирощений немовля зелені.
А може бути, це ієрогліф, вічно один і той же,
І, може бути, він означає: «Виростаючи всюди, де доведеться,
Серед чорношкірих і білих людей,
І КАНУК, і токах, і конгресмена, і негра я приймаю однаково, усім їм даю одне ».
А тепер вона здається мені прекрасними нестриженого волоссям могил.
Кучеряві трави, я буду ласкаво гладити вас,
Може бути, ви ростете з грудей якихось юнаків,
Може бути, якщо б я знав їх, я любив би їх,
Може бути, ви ростете з старців або з немовлят, тільки що відірваних від материнського лона,
Може бути, ви і є материнське лоно.
Ця трава так темна, вона не могла зрости з сивих материнських голів,
Вона темніше, ніж безбарвні бороди старців,
Вона темна і не могла виникнути з блідо-рожевих уст.
О, я раптом побачив: це всі мови, і ця трава каже,
Значить, не даремно виростає вона з людських уст.
Я хотів би передати її невиразну мову про померлих юнаків і дівчат,
А також про людей похилого віку, і бабусь, і про немовлят, тільки що відірваних від матерів.
Що, по-вашому, сталося зі старими і юнаками?
І будь-що звернулися тепер діти і жінки?
Вони живі, і їм добре,
І найменший паросток є свідоцтво, що смерті на ділі немає,
А якщо вона і була, вона вела за собою життя, вона не підстерігає життя, щоб її припинити.
Вона гине сама, тільки-но з'явиться життя.
Все йде вперед і вперед, ніщо не гине.
Померти - це зовсім але те, що ти думав, але краще.
Enzo Sellerio, A Photographer In Sicily
Lucio Fontana, Concetto spaziale: Attese, 1961, oil on canvas, 74 x 54 cm, Museum Ludwig 1976, K # 246; lnischer Kunstverein Donation 1963
Я в цю зиму якось дивно жив.
Я прокидався до вечора, а вночі
брав чистий аркуш і щось писав.
Але і на це не вистачало сил.
Вірші мої мені не могли допомогти, і
я з кожною новою рядком вмирав.
Мені приходили листи від друзів.
Не розуміючи, що на них відповім,
я складав їх в ящик, не розкривши.
Не міг я розібратися, хоч убий,
що за печаль звалилася мені на плечі,
оскільки в ній був відсутній мотив.
І радість стороння і біль -
все одно викликає огиду.
І мені здавалося навіть: немає мене.
Я, ймовірно, перетворився в нуль.
Я жити пішов в своє стихотворенье -
погас на попелі язичком вогню.
І був я радий покинути цей світ.
Але не переставала припинятися
туга, тягнулася рік, тягнулася століття.
Чи не страх, що не біль мене бентежили, немає.
Мені просто було ні з ким попрощатися ...
І падав за віконцем білий сніг.
