Чому я більше не поет, мама
Не, я не те щоб проти, не те щоб кажу, що це погано - прекрасний же вірш у цього Крупінін вийшов, та й у інших теж, че. Але сама я так не хочу! І ось одного разу сталося страшне.
Ось тому і не пишу більше, мама. Розумієш, мама, писати по старому якось несучасно. А писати так, щоб потім все питали: «це Вірочка?» Не хочеться. Не хочеться бути вторинною, розумієш, мама? Треба застосувати якийсь свій несхожий ритм, але він не опускається до мене, мам. Кармою не вийшла, мабуть.
Ну і, власне, той самий вірш.
* * *
Він вміло приховує свою любов,
Так, що розум спокійний, не здригнеться брову,
А вона дивується: як же так?
Чи не спрацювало знову зілля?
І зелені дротики з-під повік
Б'ють з розрахунком, боляче, трохи вгору,
А потім мурашками по спині
пробігають, досягнувши мети.
І вона твердить: «Ти мені просто друг»,
І знову заводить свою гру -
Дістає гітару, співає про риб,
нескінченним напуває чаєм.
Він прагне тільки рівнею дихати,
Нарешті розуміє: пора бігти,
Але проходить якихось пару днів,
починається все спочатку.
Він вміло приховує свою любов,
Так що розум спокійний, не здригнеться брову,
Дихає рівно, розповідає про свою рибу,
і не видно в колінах тремтіння.
А вона втомилася від цих ігор,
Більше немає у погляді колючих голок,
Але коли говорить: «Ти мені просто друг»
у нього замерзає шкіра.
