Читати фальшиві дзеркала - лукьяненко сергей васильевич - сторінка 1 - Новомосковскть онлайн
Мені все частіше і частіше сниться цей сон.
Спочатку в ньому немає нічого страшного, взагалі нічого немає. Сіра клубна імла. Тільки попереду - далекий, майже невиразні вогник, біла іскорка в тумані. Я йду - йду на світло, але темрява раптом починає рідшати.
Як дивно - коли зникає темрява, перестаєш бачити світло!
Я застигає, намагаючись запам'ятати напрямок, утримати його в пам'яті. Але в цьому вже немає потреби. Переді мною - міст. Тонкий, немов струна, натягнута над прірвою. Я ходив по таким мостам. Не раз. Але зараз все набагато важче. Мені треба пройти між двома стінами, що виростають із туману. Ліва стіна - синій лід, права - червоний вогонь. Нитка між ними.
Ліва стіна - в відбитках долонь. Іноді це просто відбитки, з клаптями шкіри і м'яса, порослими інеєм. Іноді стирчать уламки проморожених кісток з обривками одягу. А іноді - розп'яті на льоду фігури, покриті сніговою коростою.
З правого стіною - простіше. Вона спалює швидко і дотла. Може бути, тому її вважають за краще рідше.
Нитка під ногами вібрує. Може бути, її обпалює вогнем. Може бути, обдає холодом. А може бути, хтось йде попереду або за мною.
Мені треба дійти. Дуже треба.
Ось тільки кожен раз сон закінчується однаково.
Нитка здригається. Може бути, я сам хитнув її занадто сильно, не знаю ...
І як падаючий канатоходець я розкидаю руки, намагаючись утримати рівновагу, чіпляючись: за ліву стіну - синій лід, за праву стіну - червоний вогонь ...
Давненько я не спізнювався на роботу!
Стою в пробці, витягнувся на полквартала. Поруч - довгий, незграбний автомобіль, здається, «Лінкольн» останньої моделі. Скло опущені, похмурий водій коситься на мене, ніби саме мій мотоцикл винен у коїться на вулицях неподобство.
- Вогник буде? - питає він нарешті. Напевно, йому просто нудно. Та й не повірю ніколи, що в цьому розкішному монстра вишневого кольору немає прикурювача. Там, мабуть, і для газової плити з грилем місце знайдеться ...
Мовчки простягаю запальничку. Усипана перснями рука тягнеться до вогника, розкурюється дорога тонка сигарета з фільтром неймовірної довжини. Що сказав би дідусь Фрейд про тязі до великих автомобілів і довгим сигарет? А ... ну його. Він би у нас збожеволів, причому дуже швидко.
- Що діється щось? - цікавиться водій.
Занадто присадкуватий лімузин, йому не видно. відповідаю:
- Колона йде. Вантажівки.
У кого-небудь іншого ці слова викликали б цілком заслужену реакцію. Гнати по центру міста вантажі! Та ще з української кварталу, в ранкову годину пік за московським часом!
- Що ж, буває, - легко погоджується водій.
- Треба. Значить, передбачуваний «Лінкольн» не просто показуха. Його власник нікуди не поспішає, і пробка в п'ять-десять хвилин - не привід для обурення.
А мені - привід! Ще який!
Запізнення в п'ять хвилин можуть і не помітити. Десять хвилин - відмітка до особової справи. Чверть години - половина денної зарплати геть.
Я вже на чотири хвилини спізнююся!
Смуга забита повністю, але стандартний мотоцикл не машина, зібрана за спецзамовленням. А моя тьмяно-сталева куртка, сірі джинси, особа під дзеркальним шоломом ... так, звичайно, це не яскрава, примітна зовнішність, не одяг від кутюр, але ...
У непримітний є свої переваги.
Газую, двигун взревивает. Господар «лінкольна» з живою цікавістю дивиться на мене, цікавиться:
Я не дослухувати.
Залишаючи на асфальті слід горілої гуми, «хонда» мчить між машинами.
- Давай! - кричать услід.
Спостереження за чужими дурницями - вічне безкоштовне задоволення.
Перекрили рух вантажівки повзуть по перпендикулярній вулиці повільно, ліниво. Звичайні «КамАЗи», але з написами на тенти: «2Т». Зрозуміло, велика фірма отримала термінове замовлення і вважала за краще заплатити за ненормативний трафік, ніж терпіти неустойку через пізню доставки. Відстань між машинами метра півтора, йдуть вони акуратно, слід у слід ...
Може бути, і проскочу.
Я бачу відблиски полуденного сонця на склі вантажівок, особи водіїв, чорні вихлопи дизельних двигунів. Шанс вписатися між двома «КамАЗами» - мінімальний.
Глибина-глибина, а йди ти ...
Мить переходу з віртуального простору в звичайне завжди забавний. Але зараз відмінності мінімальні - я був в мотоциклетному шоломі, а залишився у віртуальному; сидів в сідлі - виявився в кріслі, але на корточках.
Ось тільки місто навколо перестав бути реальним. Все огрубіло, втратило деталі, небо набуло рівномірну блакить з легкими хмарками (раз на добу вони шикуються в напис «Згадайте, хто придумав і оплатив для вас це небо!»), Машини втратили подряпини, плями бруду, наклейки - все те, що додумувати уява.
Колона вантажівок з логотипами «2Т» залишилася.
У навушниках звучали чиїсь голоси, хтось махав рукою з машини, намагаючись застерегти мене. Похитуючи джойстиком, я пхнув мотоцикл між «КамАЗами». Легкий поштовх - напевно, бампер встиг зачепити заднє колесо. Не страшно.
У віртуальності я міг би і впасти, не втримати рівноваги. Зараз мені вистачило одного руху джойстиком, щоб виправити мотоцикл.
Я зупинився за перехрестям. Подивився назад. Пальці самі ковзнули по клавіатурі.
Мить я ще бачив екрани перед очима, підкладку шолома. Потім пробігла по екранах райдужна хвиля змила реальність.
Дип-програма працює швидко.
Я стою на перехресті проспекту Гібсона і вулиці А. Черткова в українському кварталі Діптаун. Крізь просвіти в колоні вантажівок, повзучих по Чорткова в сторону клубу «Байт Біер ББС», видно мої недавні колеги по пробці. Багато свистять, аплодують і іншим чином висловлюють своє захоплення.
І на душі у мене - чудово.
Як і повинно бути у людини, який забив гвоздик улюбленим мікроскопом.
Знову газую і уношусь по проспекту. Є шанс не спізнитися на роботу.
Цікаво, хто такий цей Гібсон ...
До роздягальні я підкочують з запізненням в сім хвилин. Погано, але не фатально.
- Леонід ... - докірливо каже охоронець на вході. Розводжу руками, намагаючись дзеркальним шоломом відобразити всю гамму емоцій. Каяття, вина, сором, запобігливість ... - Давай швидше.
Заскакують в довгий коридор. Під стелями понуро погойдуються матові кулі ламп, що нагадують напівзабуті шкільні коридори. Уздовж стін - шафки. Майже над усіма горять червоні вогники, лише два чи три - зелені. Ну ось, з'явився в числі останніх ...
- Привіт, - кидає мені Ілля.
Він теж запізнився. Порається біля сусіднього шафки, відмикаючи замок.
- З ранку сьогодні? - питаю я, швидко набираючи код - важко запам'ятовуються простаками слово «gfhjkm».
- Я на чуть-чуть, у мене зі вчора «хвіст» залишився. - Ілля похмуро дивиться всередину шафи. Йому років тридцять, він коротко стрижений, в міру мускулистий і підтягнутий. Особа нестандартне. Робота хорошого імідж-дизайнера, навряд чи власна. - Раптом встигну з ранку ...
Він нарешті суєт руку в шафку і витягує звідти обм'якле тіло. Худе і маленьке, що належить хлопчиськові років дванадцяти.
- Сміливіше, він тебе не вкусить! - підбадьорюю я.
Хлопчик смикається, як від гальванічного удару, повертається до мене. В одній руці він тримає чоловіка, який витягнув його з шафи, - тепер у того тіло здуте і невагоме, а очі порожні, без проблиску думки.