Вавилон тексти і автори Ольга Седакова вірші станси в манері олександра попа (1979-1980)
For ever separate, and for ever near.
Поет є той, хто хоче те, що всі
хочуть хотіти: припустимо, на шосе
гвинтоподібний вихор і чорний щит # 150;
і все розпалося, як метеорит.
Є часу квітка, він так цвіте,
що мозок, як хризопраз, передає
в одну долоню, в один глибокий крах.
І це правда. решта # 150; прах.
Чи не смерті, немає # 150; і що нам в цьому злі,
в гріху і смерті? в кам'яній золі
інших створінь, які рвалися сюди
і з'їдених простором, як зірка.
А життя простора, життя живе при нас,
люб'язна слуху, солодка для очей,
і славно жити, як ніби на пагорбах
з улюбленим другом їхати на санях.
Який же друг? Я кажу: мій друг # 150;
і бачу: звук описує коло,
потім інший, і крутить цю нитку,
відвикнувши плакати, переставши просити.
Мій друг! я не повірю нікому,
що життя є сон і сниться одному, # 150;
і я вільно розмикати коло:
благослови тебе Господь, мій друг.
І ти, надія. Ти вподоблюєшся всіх:
всі водять, це ховається: в горіх,
в найближчий мить, де шумно і чорно,
в сушений мак, в гірчичне зерно # 150;
ох, знаю я: у найменшу з країн
ти котиш свій миттєвий балаган,
потрійні веселки, золоченими морок.
А безнадійність світить нам, і як!
Хто день за днем, як жебрак в поїздах,
з удаваними сльозами на очах
в крадену шапку збирав # 150;
той, безнадійність, знає твій хорал.
Він знає цю будівлю голосів,
що йде в чернетці лісів
все вище, вище # 150; і завжди назад.
І сам поправить, якщо спотворять.
Так нехай же нам покажуть ніч в горах,
вогонь в астрономічних садах
і яблуню в одязі без кінця
як би всередині нещасного особи.
Її одяг не почнеться там,
де пелюстки почнуться: по п'ятах
за нею підуть суцвіття і квіти
в арктичну гай висоти.
Там страшно, друже мій. Там горить Арктур
і крутяться кулі. Там тьма фігур
з пристрастю спостерігає світ інший
і бачить нас блискучою спиною:
як ніби ми за неї йти повинні
з темряви глибоководної глибини.
І ми йдемо, ковтаючи пил і сіль,
як хід, коли увійшов король
і рухається по вулицях своїм
до собору кафедральному. перед ним
спустошеність. позаду нього # 150;
Мільйон сірників чиркнув, речовина
розходиться на обличчя і вдома,
стовпи, як їх розставила чума,
прості арки, плавання і дзвін.
Але що він бачить # 150; знає тільки він.
Ні смерть, ні життя, ні звір, ні людина
і ні надії безнадійний біг,
ні те, що ми виправдані давно,
ні те, що в глибині моєї темно,
не їсти бажання, ні бажання частину.
Бажання # 150; таємниця. О, желанье # 150; пащу
і не підняти нещасного особи.
Не так, як син перед обличчям батька:
як перед хворим # 150; внутрішній біль.
І це сіль, і посолиться сіль.
Стансах ДРУГІ
На смерть кошеня
Ach, wie nichtig, ach wie fluchtig.
Що робить він там, де немає його?
Де вічним зливою ллється істота,
як бідний плащик, обмиваючи прах
в випадкових складках на моїх руках
Проте випадкових. хіба сон
переживає душу, як озон
свою грозу, # 150; і говорить про неї
розумніший і тихіше, тихіше і розумніший.
Тоді крути, Фортуна, колесо,
тінь удаваності, сатурнову кільце,
тарілку у жонглера на жердині
в причарувала серце порожнечі.
Але навіть на тарілці пиловий,
де кожен звернеться в привид свій,
ми будемо чекати в землі з нічого,
притиснувши до грудей хворе істота.
Хворе, бо смерть # 150; хвороба розуму,
не більше. Хвороба і ця тьма,
в яку він дивиться, прям і німий,
Бог знає де, Бог знає перед ким.
На твій точильний круг, на швидкий шум,
Зникнення! нехай накладе розум
свій ніж тупий # 150; і іскри засвистять,
і образи безсмертні злетять.
Обертаючись, як сатурнову кільце, # 150;
про горе. Хто кому дивився в обличчя?
хто знав кого? до того, що за спиною,
озирнеться # 150; і образ соляної
залишиться. Мужайся, життя моя:
ми тікаємо з небуття
величезною стрічкою, кучерявим шнуром,
гуськом предвічним над захисним ровом.
Але якби з образою або злом
вони були! колотим склом
кидаючи нам в очі # 150; і в ту ж мить
живі сльози вимивали їх!
Ну, піднімися! лежати в розумі ниць
немислимо; триматися ні на чому,
же не бути нічим, кришитися, як слюда,
котитися, як шеольская вода!
галактика? воронка? водоспад?
розсипаний і розпорошений скарб?
але щось там хворіє: бідний шлях,
як ящірка, промайнула десь,
серед каменів, можливо, світових,
безцінних, славних. Тільки що нам в них.
І потрібен вигляд, видимий, як сніг:
він колиска, що качає всіх.
Живе жваво в глибокому сні,
в забутті, в розсіянні, на дні
якогось човна: чи не дух, не тіло,
але вся кужіль чудес Твоїх, Господь.
воно признанье # 150; співрозмовник Твій.
Воно сознанья злива проливний.
Під шум води на дахах шумових
воно заснуло на руках Твоїх.
прийдешнє # 150; як степ, як решето.
Не бійся і не скаржся: ніщо
тут все одно не буде більше сліз.
Все інше порожньо, як мороз
арктичний. А він себе стулив,
і горбок смерті швидко обігнув,
і побіг, немов побачив мета.
І в цю шерсть йде погляд, як в щілину.
І все пройде, і все летить, як сніг:
виворіт зору, оболонка вік,
порожнього сновиденья речовина
або змучене істота # 150;
неважливо. Все піде з очей моїх
по образам і її сходами,
все котиться, як якийсь темний кулю,
розмотуючи імені пожежа.
Стансах ТРЕТІ
Вино і плавання
Non vogliate negar l'esperienza
di retro al sol, del mondo sanza gente.
Dante. Inf. XXVI, 17-18
воно, життя # 150; неясне скло.
Військовий марш або роман Лакло,
або трактат про фауну озер # 150;
мені все одно. ворожильні прилад
всюди крила пробує, горить
і в зорі, як метелик, смітить
іншими часами, і інший
моток простору котить перед собою.
Я не люблю старовинних небилиць
про привидів убитих і вбивць,
і якщо їх націдив ніч сама # 150;
важкий хміль боягузливого розуму
я вихлюпнемо: долею тіней своїх
нехай біси потішають псів ланцюгових
і, чиюсь совість підчепивши гачком,
показують у вигляді ручному, # 150;
чур, чур, мене! саме повітря, самий хід
його: подобье капілярів, сот,
пуста гротів, кованих огорож # 150;
не пустили на цей маскарад.
але опівночі # 150; кубок; я візьму його,
і смертних почуттів проста речовина,
безстрашне # 150; нехай буде вживлено
в поминання, солодке вино.
воно одне # 150; велика, нічия,
єдина родина, краю,
в яких, крім краю, нічого.
Коли-небудь інше істота
візьме його і згадає про мене,
як ніби я давно вже зовні
або не те, що тут переді мною
варто, пренасищаясь глибиною.
Ну, колеса важкий поворот:
хід краткостсй, верхів, низів, довгот,
машина звуку, плавання в розумі,
рух по невідомій облямівці.
Чи не правда? нам жити не набридне,
поки ми не побачимо Південний Хрест # 150;
і заради співчуття зірок чужих
вживемо залишок почуттів земних!
Бездіяльне плавання тягне
особливо: як ніби далі хід,
схожий на мишачий. ось туди
з важким стогоном тягнеться вода.
О, кажуть, що є ще місця,
де тутешнього простору тіснота
пульсує і здається інший # 150;
проколеної таємничої голкою.
Усередині? о так. Але краще не всередині,
а де-небудь. швидше обітри
від внутрішнього дорогоцінний жар,
кришталевий куб, пересічений куля:
воно миготить, як летючий прах,
все щастя чекає, все тупцює в дверях,
все ниє, ніби ти чого шкодував
або свій хліб перед голодним їв # 150;
і ну його. Якщо вже бути, то бути
нещасними без застережень: плисти
прямо в Прозор двох клацали скель
і, як дитина, знати, що ти пропав:
# 150; Глядіть же ви все, як я хочу,
щоб ви мене не знали! як взлечу
куди-небудь з ваших чорних дір # 150;
ви, чудовиська, і ти, проклятий світ!
Як сироти, прівикнувшіе красти,
брехати, лихословити, ховатися # 150; і всмак
все думати, думати, думати що є сил,
що краще б їх цей Бог забув,
що Він як біль в кишках, як сіль в очах. # 150;
раптом бачать сон: нерозрізнений прах
розходиться, спокійно відстою.
І хтось мовить: # 150; Розумниця моя,
я знаю дещо про чудеса:
вони як вартові на годиннику.
Стансах чверть
пам'яті Набокова
And then the gradual and dual blue,
As night unites the viewer and the view.
Є якийсь дар, не більший з дарів;
як би розташування куль,
майже більярд # 150; але якщо відразу сто,
зачеплені одним, летять в ніщо.
Мій бідний друже, уявляєш ти
кошик нечуваною темряви?
нітрохи не так. Ось задум гри:
його обсяг є вістря голки.
Дрімуча зима, сонцеворот,
коли мороз свою лучину пече.
Суворе сузір'я-напівкінь,
варто, націлені в низовий вогонь
вогнем іншим # 150; і чу, свистить стріла.
І опудало альпійського орла
за перевалом тлінність земного,
немов ріжок, розмовляє зі мною.
Як дивно: можливо, не бути, потім почати
трохи бути; звіряти і розрізняти,
як метелик, який літає намет
з кутом і лампою, з лініями штор,
кінчати одне і думати про щось інше,
як хмара, наповнити цілий будинок,
згуститися в скринька, кинутися в голку
і разом з нею скотитися в щілину в кутку.
І триста років лежати собі в пилу # 150;
і раптом звучати, як бій годинника далеко.
Нечутна музика звучні.
Зібравши мірьяд розсіяних променів,
вона для нас грає за рогом
величезним збільшувальним склом.
І подобається її проста звістка
про те, що все не тут # 150; і знову тут,
що іскриться кришталик слуховий,
як сніжний порох в безодні хутряної.
Що це, арфа, клавіші? мій друг,
ніщо нам не нагадає цей звук.
То в Альпах непроглядна завірюха,
то легкий дух сурмить в свої роги.
Те дух співзвуч, двох і знову двох,
і той далекий відлетів дух,
який наповнює цей вірш,
як фульскій кубок в глибинах морських.
Серед старовинних стесаних монет
і фінансів країн, яких немає,
дукатів і цехинів і гіней # 150;
серед усього, що розумний скарбник
зібрав по світу і послав назад,
де все вважатиме підводний нумізмат, # 150;
дух говорить, що скарби з хвилі,
поїдені сіллю глибини.
Клянуся: і дар, і незрівнянний працю,
і цей все вміщає посудина,
який зберігають часи
для якогось нового вина,
ми берегли ревнивий, ніж король
з невідомої Фули: тільки сіль
візьме його, коли я вважатиму за краще,
як порожнеча, побачити порожнечу.
Потім, що, завмираючи перед нею,
жива плоть виконана тіней
або видінь: дуючи на опік,
безсмертя грає, як ріжок.
І солодко між образів своїх,
куль, наметів і коридорів їх
існувати. Але сладостней всього
піти з них, не пам'ятаючи нічого.
А ці всі, хто мучить інших,
хто кепськими губами поганий вірш
розжовує, хто суне в труни
підручники рабів: "ми не раби", # 150;
хто хоче зла, як ніби зло # 150; їжа,
і сам собі огидний назавжди
і вивітриться, як кухонний чад, # 150;
мені шкода їх. Але нехай вони мовчать.
Ніхто не знає, де він буде живий
і де живе, розлуку розклавши
на коливання зорової хвилі
фосфоресцирующей глибини,
як дух і тінь. І все з'єднає,
і все розсипав. Царствений магніт,
дар приваблює безліч дарів
і котиться, як злива з куль.
Так вип'ємо кубок, складений, як сіль,
за це життя, схожу на біль # 150;
і все ж на пастушачий ріжок.
За дальній звук, який розум запалив
і серце відігрів # 150; і не могло
перемінитися неясне скло.
Ще за те, що ми сумно злі.
за милосердя # 150; вістря голки.
Поет є той, хто хоче те, що всі
хочуть хотіти. Як білка у колесі,
він крутить свій уявлені рок.
Але склад його, високий, як поріг,
виводить з освітленого ганку
в якомусь Заполяр'ї без кінця,
де все скрекоче з вістря списа
коником в траві небуття.
І якщо ми туди скосив очі,
то самий звук випадковий, як сльоза.
Продовження книги Ольги Седакової