Про кохання і не тільки, країна майстрів
Вірші не мої, але дуже любімие.Хочу поділитися ними з вами.
***
ЗНОВУ І СНОВА.ЛОРІНА ДИМОВА.
- А далі як буде?
- А так ось і буде.
Тривожне небо не впаде на плечі.
Звично потягнуться сірі будні,
І в них
немов свята
рідкісні зустрічі.
Як свята гіркі,
з мутним похміллям -
але все-таки свята,
все-таки не будні.
Веселощі - як прірва,
як гіркоту - веселощі.
- І вічно так буде?
- І вічно так буде.
- А може, станеться не так, а інакше?
- Так, може, все буде зовсім по-іншому!
Подарують нам ключ від порожньої дачі,
На дачі знайомих ми будемо як вдома.
Нас будуть зустрічати онімілі птиці,
замерзла грубка, на стінці двостволка.
- І знову таїтися?
- І знову таїтися.
- І довго так буде?
- Не знаю.
Недовго.
- Послухай, а може, не так і не сяк?
А може, буває якась третя?
- Мабуть! Розлучитися.
Зникнути безслідно,
як роблять люди одного разу на століття.
- Але це ж нерозумно -
відректися від щастя!
Ми будемо з тобою на землі -
як каліки!
Все життя
на осколки,
на бризки,
на частини.
І це надовго?
- Так, це навіки.
Я приїду до тебе. Попереду три години - це багато.
Три години - долюбити, дожелать, домечтать, доказати ...
Я приїду до тебе. Буде скатертиною падати дорога,
Будуть щастям світитися смішних світлофорів очі.
Я приїду до тебе. Буде в небі метатися по сліду
Наших минулому не зустрічей сизокрила птах-біда ...
Заспокойся, мій оксамитовий ... Я ніколи не приїду.
В твій безцінний маленький світ не пустили ще поїзда.
***
МИХАЙЛО АНТОНОВ.
Ридає дощик з самого ранку,
А на змерзлі, мокрому перехресті
Варто Любов, забута вчора,
І кутається в жалюгідні обноски.
Нещодавно лише кружляла на балу,
Сміялася, співала, в щастя потопаючи.
Але раптом вчора виявилася не в масть,
І ось стоїть як жебрачка проста.
Який абсурд: лахміття з парчі
І до крові покусані губи.
Вона не плаче, немає ... вона мовчить
І тільки міцніше стискає зуби.
Любов стоїть з простягнутою рукою,
Вона не просить грошей і нарядів ..
Їй просто потрібен дах над головою,
Тепло і серце, що б'ється поруч ..
***
АЛАБЕРДИ КАРАЕВ.
- "Чия ти, дівчинка. Хто тебе, мила, кинув одну.
Що ти плачеш так гірко,-на-віч притискаючи долоні.
Дай-но, я на твої - на криваві рани гляну.
Покажи, про що ти босі порізала ніжки.
О, мій Бог, ти ж кров'ю від цих скалок минула.
Я зубами їх вирву з ніжок твоїх невагомих.
Подивися - то осколки не битого каменем скла,
Те осколки розбитих надій. і, як ніби, знайомих.
Ти пригорнися до мене міцніше, але все ж скажи мені - ти чия.
Ти звідки і хто ти, і плакати не треба так гірко.
Хто одягнув тебе в ці лахміття з чужого плеча.
Скільки років ти вже як одна, і поневірялася ти скільки. "
І вона, відповідаючи ледь чутно, і так само дихаючи.
Іній ранніх сивини мені долоньку теплою пестила:
- "Ти мене не впізнав. Ти забув. Я - твоя. Я - Душа.
Ти мене втратив. Я тебе так-сяк відшукала. "
***
МАРИНА БОЙКОВА.
Він говорив, що любить багатьох жінок
І що не може їй належати.
Що він вільний, занадто мінливий,
Не варто його чекати і ревнувати.
Вона дивилася в далечінь. Не відповідала.
Лише сигаретний дим клубами в вікно,
І посміхалася, ніби згадувала,
Що десь це бачила в кіно.
А він сказав: "Ти подобаєшся мені, дитинко!
Давай побудемо разом пару днів.
Ти, правда, не блондинка, а брюнетка,
І я люблю - трохи схудни. "
Вона спокійно загасила сигарету,
До нього притулилась, ніжно обійняла.
В очі глянула, звикаючи до кольору,
Додавши поцілунками тепла.
Він зрозумів, що вона не заперечує:
"Напевно, багатьох знала ти чоловіків. -
Додав, - А твій запах збуджує!
І гнучка ти, немов пластилін. "
А, йдучи, сказав: "Все було мило!
Нехай це буде тільки тет-а-тет! "
Попередив, сама щоб не дзвонила:
"Я сам передзвоню тобі! Привіт!"
Вона кивнула і рукою змахнула
Порошинки непомітні з плеча.
В очі його знову на мить глянула,
І двері закрила за допомогою ключа.
Він додзвонився їй через тиждень,
І з тремтінням в голосі, запитав: "Ти де була?
І півслова твоєму не вірю!
Так як ти розважалася без мене? "
Вона не відповідаючи, відключилася.
Він приїжджав, стукав і знову дзвонив.
І якось двері в ночі її відкрилася,
Де, як щеня, він жалібно скиглив.
Вона його на кухню запросила,
І запропонувала каву або чай.
І він сказав: "Ти серце мені розбила!
Ти більше мене, чуєш, чи не кидай. "
Вона зітхнула: "Не ходи без запрошення!"
А він відповів: "Будь моєю дружиною!"
Вона сказала: "Це помилка,
Люблю свободу, добре одній. "
Він закурив, тремтячими руками,
І холодом скувало все всередині,
І вилиці заходили жовнами,
І в серці ніби вставили штирі.
Вона сказала: "Життя міняти не збираюся.
І нічого, і нікому я не повинна,
І що до тебе на шию не кидаюся,
І що звикла бути вже одна. "
Мені страшно захотілося чаю
З малиною, медом або м'ятою.
І поговорити. Про що? Не знаю.
Був не питання - про що. колись.
Ще малюєш? Чи не закинув?
Пейзажі, графіка. З натури ?!
Влазить в рамку? Немає питань.
Так-так, згодна: баби - дурепи.
Давай про щось. а до речі,
За книжковою полицею на портреті
У моєму малиновому халаті
Ніяк вона? Мрія поета!
Ну що ж. Славно посиділи.
Про чай я, здається, забула.
А хочеш, разом полетіли
Як раніше. втім, пожартувала.
Ти вибач. Була безтактною.
Зі мною буває, помічала.
Я зовсім не прошуся назад.
Я просто - іноді сумую.
***
Сміла Грібакіна.
Ми шукаємо, зустрічаємо, втрачаємо, знаходимо,
Маючи - не цінуємо. Нам потрібно інше.
Спроби, спроби, зійшлися-розбіглися,
Пожити не встигли і знову розлучилися.
Але де ж любов? Щоб навік і без краю?
А може бути ця? А може інша?
Змінюються обличчя, тіла і посмішки,
Але пошуком тільки лише множимо помилки.
Якби знати, де спіткнешся, -
підстелив би соломки.
Якби знати, що повернешся
на свої ж уламки -
НЕ зійшов би з дороги,
йдучи від розплати,
НЕ прострочував терміни,
не шукав винних.
Якби взяти, та повірити
без оглядки і страху,
якби сім раз не міряти
без єдиного помаху,
не розраховувати сили,
жити з душею нарозхрист -
все як є роздарував б,
до останньої сорочки.
По дому бродить привид.
Весь день кроки над головою.
На горищі миготять тіні.
По дому бродить домовик.
Скрізь бовтається недоречно,
Змішалась в усі справи,
У халаті крадеться до ліжка,
Зриває скатертину зі столу.
Ніг у поріг не обтерши,
Вбігає в вихорі протягу
І з фіранкою, як з танцоршей,
Здіймається до стелі.
Хто цей балуваних-невіглас
І цей привид і двійник?
Так це наш мешканець приїжджий,
Наш річний дачник-відпускник.
Вона сиділа біля вікна, і м'який чудовий місячне світло
Пофарбував в бліді тони її прекрасний силует.
Котилися пасма по плечах, ковзали змійками на груди.
І він подумав зопалу: "Одружуся на ній коли - небудь!"
Він згадав усе до дрібниць: вигини ліній, м'якість губ.
І жар її простих речей, і за вікном величезний дуб.
Сплетіння рук. Злиття тел. Каскад каштанового волосся.
І то, як він її хотів до нестями, до сліз!
Зізнань трепетних потік, як він на вушко їх шепотів!
Смішний над вухом завиток, що від дихання тріпотів.
Вона дивилася на нього очима вологими, як ніч.
Слова п'янили, як вино: "Люблю тебе. Народи мені дочка."
З ранку він втратив спокій: то метушився, то нудьгував.
Потім, закривши обличчя рукою, сидів на стільці і мовчав.
Дружина бурчала, як завжди. Лаяла який утік суп.
І він зазначив, що роки їй, постарілий, не личить.
Як не йде їй білий колір і пасма фарбованого волосся.
І цілих двадцять вісім років все як - то була не всерйоз.
Раптом він схопився, схопив пальто, забув про шапку і шкарпетки.
Всі двадцять вісім років - не те. Всі двадцять вісім зим - туги.
Знайшов той будинок. У будинку - дуб. Вибіг по сходах стрілою.
Вгамувати б тремтіння з холодних губ, і боягузтво бридку - геть!
Напевно, вона зараз п'є чай і кутається в шаль.
І з її прекрасних очей струмує тиха печаль.
А може, почала в'язати? А може мереживо плести?
Так багато треба їй сказати! А головне сказати - прости.
Відчинила двері. В очах - питання. Їй було знову двадцять років.
Каскад каштанового волосся. Знайомий серцю силует.
Над вухом - легкий завиток. Як багато років тому - точнісінько.
" Ви не помилились?" - Ні, не міг. Ви Аня? "Віра. Її дочка."
"А Аня?" - "Мами більше немає. Хто Ви?" Він повернувся назад:
"Я йшов до неї двадцять вісім років." - Вона чекала Вас. Двадцять п'ять.
Як запаморочилося в голові. Як серце ухнуло в грудях!
І згадав він її слова з благанням: "Ти не йди!"
Він згорбився. Поплентався геть. Сплетіння рук. Злиття тел.
Люблю тебе. Народи мені дочка. А він адже справді дочка хотів.
Як дивно. Ані більше немає. Заплакав. Кинув в тишу:
"Я буду багато - багато років любити тебе. Тебе одну."
Як багато тих, з ким можна лягти в ліжко,
Як мало тих, з ким хочеться прокинутися ...
І вранці, розлучаючись посміхнутися,
І помахати рукою, і посміхнутися,
І цілий день, хвилюючись, чекати звісток.
Як багато тих, з ким можна просто жити,
Пити вранці каву, говорити і сперечатися ...
З ким можна їздити відпочивати на море,
І, як годиться - і в радості, і в горі
Бути поруч ... Але при цьому не любити ...
Як мало тих, з ким хочеться мріяти!
Дивитися, як хмари рояться в небі,
Писати слова любові на першому снігу,
І думати лише про цю людину ...
І щастя більшого не знати і не бажати.
Як мало тих, з ким можна помовчати,
Хто розуміє з півслова, з півпогляду,
Кому не шкода рік за роком віддавати,
І за кого ти зможеш, як нагороду,
Будь-який біль, будь-яку кару прийняти ...
Ось так і в'ється ця тяганина -
Легко зустрічаються, без болю розлучаються ...
Все тому, що багато тих, з ким можна лягти в ліжко.
Все тому, що мало тих, з ким хочеться прокинутися.
Як багато тих, з ким можна лягти в ліжко ...
Як мало тих, з ким хочеться прокинутися ...
І життя плете нас, немов тяганина ...
Зрушуючи, ніби при ворожінні на блюдце.
Ми кидаємося: - робота ... побут ... справи ...
Хто хоче слишать- все ж повинен слухати ...
А на бегу- помітиш лише тіла ...
Зупиніться ... щоб побачити душу.
Ми вибираємо серцем - по уму ...
Часом боїмося на улибку- посміхнутися,
Але душу відкриваємо лише тому,
З яким і захочеться прокинутися ..
Як багато тих, з ким можна говорити.
Як мало тих, з ким трепетно мовчання.
Коли надії тоненька нитка
Між нами, як просте розуміння.
Як багато тих, з ким можна сумувати,
Питаннями підігрівати сумніви.
Як мало тих, з ким можна дізнаватися
Себе, як нашого життя відображення.
Як багато тих, з ким краще б мовчати,
Кому не проговоритися б в печалі.
Як мало тих, кому ми довіряти
Могли б то, що від себе приховували.
З ким сили ми душевні знайдемо,
Кому душею і серцем сліпо віримо.
Кого ми неодмінно покличемо,
Коли біда відкриє наші двері.
Як мало їх, з ким можна - не дивно.
З ким ми печаль і радість пригубили.
Можливо, тільки їм завдяки
Ми цей світ мінливий любили.
Не ображайтеся на ДІТЕЙ.
Не ображайтеся на дітей,
Що не прийшли, не подзвонили,
Не ображайтеся на дітей,
Що подарувати квіти забули.
У них своя земне життя,
Такого темпу ми не знали,
Їх швидкохідний поїзд мчить
В інше життя, в інші дали.
Вмійте відпускати дітей,
Чи не чіпляється до їх експресу,
Вмійте відпускати дітей,
У них інші інтереси.
Свій тихохідний екіпаж
Зупиніть на мить,
Нехай ваші діти в життя летять
За обраним напрямом.
Прийміть їх які є,
І якщо в силах - допоможіть
На швидкохідний поїзд сісти.
З дороги вчасно підіть.
Душею намагайтеся їх зрозуміти,
Махнути їм услід на полустанку
І не намагайтеся наздоганяти,
Вставши рано вранці спозаранку.
Любіть своїх дітей,
Образу, злобу - не тримайте,
Любіть своїх дітей,
У їх серце місцем дорожите.
Адже ми набагато їх мудрей
І кожну годину спілкування доріг,
Не ображайтеся на дітей,
А подаруйте щастя короб.
