Порожні гойдалки - Євген Євтушенко
Як на станції Зима
щось тихо сплять вдома,
віконниці yoрзают,
ворота,
і під шамканье омета,
під кректання заплота,
немов десь у когось
теж тяжкий недосип,
лунає:
скрип-скрип-скрип.
Історія століття дописана.
Ми опинилися в постскриптумі,
чіпляючись за клаптями
з рук вислизає російської землі.
На станції дитинства - Зима
так лякає ночами поскрипування,
страшніше,
ніж скрипіли колись колодязні
журавлі.
Над колишніми нами,
над колишньої великої державою,
і над потягами,
які збилися зі шляху,
чогось про щось
дрожлівое тертя іржаве
скиглить і повискує
по-щенячі майже.
І з жалем дивиться
звільнена прибиральниця,
як вітер здіймає
заіржавілі від образ
залізні кільця,
мотузки, неабияк вже
перетершіеся,
гойдалок дитсадка,
який хрест-навхрест забитий.
Скрип-скрип-скрип-скрип.
Нібито річка без риб,
ніби небеса без птахів,
дитячий сад без дитячих облич.
Як ми, станція Зима,
вціліємо від біди?
Відкриваємо дитбудинку,
закриваємо дитсадки.
Плем'я українських могікан
ллє барвники в стакан.
Скрип-скрип-скрип-скрип.
Ключик є,
та тільки прихований,
в ту воскреслу України,
де гойдалки - не порожні,
де летить,
зірвавшись,
вдалину,
дитячий кинутий сандаль.
бездітний народ
непомітно виявиться при смерті,
і страшно дивитися,
як на кладовищем колишніх ідей
в гойдалках дитсадівських
вітер качає лише примари
ще до народження вимерлих
українських дітей.
Скрип-скрип-скрип-скрип.
Наш народ,
ти не загинув.