Поети про поезію - тихоокеанський державний університет

день поезії

Про ви, кого вабить успіху шлях тернистий,
У кого честолюбство запалило вогонь нечистий,
Ви не досягнете поезії висот:
Чи не стане ніколи поетом віршомаз.

Дихання вільне в кожної голосної,
В приголосних - переривається на мить.
І тільки той гармонії досяг,
Кому чергування їх підвладне.
Звучать в згодних срібло і мідь.
А голосні даний тобі на пенья.
І щасливий будь, якщо можеш ти проспівати
Іль навіть продихати стихотворенье.

Свої вірші, як зілля,
В котлі я не варив
І не впадав в похмілля
Від власних чорнила.

Але чітко і виразно
Розкладав слова,
Як для багаття великого
Придатні дрова.

І незабаром - мені в подарунок,
Хоч я і очікував, -
Стрімкий і ярок,
Багаття мій запалав.

Дай вистраждати вірш!
Дай вишагать його! Потім.
Як вражене рослин,
Я буду шелестіти листом.

Я тільки завтра буду майстер,
І тільки завтра я зрозумію,
Яке привалило щастя
Дурню, блазневі, бозна кому, -

Велику повість поколенья
Шепотіти, намацуючи звук,
Шепотіти, тремтячи від подиву
І сльози слизової з губ.

натхнення

Чекаю, як завалений в забої,
Що вірш проб'ється в життя мою.
Б'ю в це темне, рябоє,
У сліпе, в кам'яне б'ю.

Прислухаюся: чи не чути,
Що пробиваються до мене.
Але це тільки краплі, краплі
Ковзають по кам'яній стіні.

Чекаю, як завалений в забої,
Долблю залізну руду, -
Чи не пробивається ль живе
Назустріч моєї праці.

Чекаю несамовито і втомлено,
Б'ю в камінь повільно і зло.
О, тільки б воно прийшло!
О, тільки б не запізнилося!

У творінні поета,
Як в луні сумному, знайшли собі результат
Всі сподівання землі, все те, про що планета
Кричить, співає, твердить, поки в темряві чекає.

юному поетові

Юнак блідий з поглядом що горить,
Нині даю я тобі три заповіти:
Перший прийми: чи не живи справжнім,
Тільки прийдешнє - область поета.

Пам'ятай другий: нікому не співчуває,
Сам же себе полюби безмежно.
Третій храни: вклоняйся мистецтву,
Тільки йому, безраздумно, безцільно.

Юнак блідий з поглядом збентеженим!
Якщо ти приймеш моїх три завіту,
Мовчки Падуя я бійцем переможеним,
Знаючи, що в світі залишу поета.

Не я вибираю Новомосковсктеля. Він.
Він дістає мене з полиці.
Тому у сусіда тираж - мільйон.
У мене ж самотні, як вовки.

Однак не стану я, підлабузнюватися,
Обходитися сотнею слів,
Нижче писати, ніж вмієш, не можна -
Це не в силах людських.

А втім, кажучи до речі,
До чого нам стиль "ось такий Ніжин"?
Якому нікчемності потрібен Новомосковсктель,
Якому вірші не потрібні?

І все ж чимало я сил витратив,
Щоб стати доступним серцю, як стогін.
Але тільки і ти попрацюй, Новомосковсктель:
Тунель-то риється з двох сторін.

Поезія - гарячий цех,
В якому місце є для тих,
Хто вночі і при світлі дня
Прожити не може без вогню.
Нехай слабодухі підуть,
Їх житло не тут.
Нехай покине нас ділок:
Вогонь - не золотий тілець.
За слабодухим і ділком
Лінивий нехай піде з дурнем.
Тут не надійний їх успіх:
Поезія - гарячий цех.

Тихо-тихо йдуть годинник,
За секундою секунду карбуючи;
Четвертинки паперу чисті,
пір'я
дрімають
в склянці.
Як спокійно. Як гарно.
Взяв перо я для тихого слова.
Але як ніби я підняв рушницю:
Знову полум'я, бачення знову -

І знову штормові справи,
У тихій кімнаті буря і кліки.
Берег письмового столу,
Океан за ним - тихий. Великий!

Допоможіть мені, вірші!
Так сталося чомусь:
на душі
темно і смутно.
Допоможіть мені,
вірші.
Чути боляче.
Думати боляче.
У цей день і в цей чася -
хто не вірує в Бога -
допомоги прошу у вас.
Допоможіть мені,
вірші,
в цей самий мить
витримати,
не впасти в невір'я.
Допоможіть мені,
вірші.
Ви не йдете геть,
допоможіть, заклинаю!
Чим?
А я і сам не знаю,
ніж ви можете
допомогти.
Розділіть цю біль,
навчіть її втрачати.
Допоможіть мені
залишитися
до кінця
самим собою.
Виплисти.
Встати на березі,
знову
голос
знаходячи.
Допоможіть.
І тоді я сам комусь допоможу.

Буває годину: туга щемлива
Стискає серце. Мозок - в спеку.
Сумує душа. рука тремтяча
Мимоволі тягнеться до пера.

Все те, над чим в годинник томління
Знемагала голова,
Пройшовши горнило натхнення,
Перетворюється в слова.

Сповнений краси чарівної,
І буйною мощі, і вогню,
Співучих слів потік стрімкий
Переливається, брязкаючи.

Як поле жевріючою маками,
Як в блиску ранковому річка,
Виблискує вогняними знаками
Моя нерівна рядок.

Дзвенить її наспів ридаючий,
Гримить заклично-гнівний клич.
І нещадний помах караючий
Руки, що підняла Коломия бич.

Але - згасає натхнення,
Слабшає серця тятива:
Приборкавши безладних дум хвилювання,
Вступає тверезий розум в права,

Сумнів точить жала гострі,
Душі не радує ніщо.
Впиваючись поглядом у рядки строкаті,
Я кажу: не те, не те.

І, переконавшись в тузі болісної,
Недорікуватість клянучи,
Що немає в рядку моєї повільної
Ні мощі буйної, опьянітельной,
Ні гордої пристрасті, ні вогню,

Що мій наспів - наспів завчений,
Що слово нове - старе,
Я - знесилений, змучений,
Кидаю в сказі перо!

Моїм віршам, написаним так рано,
Що й не знала я, що я - поет,
Сорвавшимся, як бризки з фонтану,
Як іскри з ракет,

Увірвалися, як маленькі чорти,
У святилище, де сон і фіміам,
Моїм віршам про юність і смерть,
- Нечитаним віршам! -

Розкиданих у пилу по магазинах
(Де їх ніхто не брав і не бере!),
Моїм віршам, як дорогоцінним винам,
Настане свій час.

Мої вірші не я виношував,
Бувало всяке, не приховую:
Часом боягуз пером їх згладжував,
Герой карбував їх часом.

Закоханий їх писав піднесено
І брехун кропать, наповнивши брехнею,
А я мріяв про рядках, написаних,
Як кажуть, рукою божої.

Вірші не пишуться - трапляються,
як почуття або ж захід.
Душа - сліпа співучасниця.
Чи не написав - сталося так.

Той поет, ворогів хто нищить,
Чия рідна правда мати,
Хто людей, як братів любить
І готовий за них страждати.
Він все зробить вільно,
Що інші не могли.
Він поет, поет народний,
Він поет рідної землі!

Подумаєш теж робота, -
Безпечне це жітьyo:
Підслухати у музики щось
І видати жартома за своє.

І чиєсь веселе скерцо
В якісь рядки вклавши,
Заприсягтися, що бідне серце
Так стогне серед якого немає ні в.

А після підслухати під лісом,
У сосен, молчальніц на вигляд,
Поки димова завіса
Туману всюди стоїть.

Ліворуч беру і направо
І навіть, без почуття провини,
Трохи у житті лукавою
І все - у нічної тиші.

Всім товаришам по ремеслу:
кілька ідей
про «пропалювання дієсловами сердець
людей »

Що поезія ?!
Дрібниця.
Жарт.
А мені від цих жартів моторошно.

Уявним оком оглядаючи Федерацію -
Готовий до болю верещати і битися я.
У всій окрузі -
Тисяч двадцять поетів зігнулася в дуги,
Від життя сидячій висохли і палять.
Зголодніли.
З ліктями голими,
Але денно і нощно
Палять і палять
Серця не винних людей "дієсловами».

Написав.
Готово.
Питається - пропалив?
Пропалив!
І серце і навіть бік.

Тільки чи зрозуміють поетичні стада,
що серця
згоряють -
виключно від сорому.

Посудіть:
сидить якийсь здоровань
(Хіба мало слів вУкаіни є ?!).
А він
витягує,
як шпильку з мулу,
дрібниця,
який Полеглих заріфмоплесть.

А чи багато в мові такої нісенітниці,
щоб сама
дзвіночком
лізла у вуха.

Вибере.
і знову отчёсивает вическі,
щоб образ був «класичний»,
«Поетичний».

А спробуй
в ямб
піди і запіхні
якесь слово,
наприклад «ссавці».

Потіють як слід
над великим листом.
А тільки збоку
на вузькому клочочке
Коротенькі рядки розтягнулися глистом.
А решта -
одні коми та крапки.

Банду ліктями,
Дверима штовхають,
кур'єр кричить «набилося сволота!»
Не від світу цього -
Стоять мовчки.

І наостанок,
випусковий,
над нісенітницею фиркаючи,
ріже набране дрібним петітіком
і затикає віршами дірку за діркою,
на горі батькам і на радість критикам.

І лізуть за збільшеннями складач і складачка.
Воно зрозуміло -
Набирають і кривляться.

У мене рішення одне відлежатися:
допомогти людям.
А то жалість! (Особливо пропозицію знадобилося до весни б,
коли віршем зачитується весь неп.)
Я не проти такої поезії.
Ні в якому разі.
Весною тягне на меланхолійну нудь.

Але геть рукоділля!
Що може бути старій кустарів ?!
Як майстер цієї справи
(До мене не причепити)
повідомлю вам про універсальний рецепт-с.

(Новина та,
що моїми заходами
поети замінюються редакційними кур'єрами.)

(Правила прості зовсім:
всього - сім.)

1. Беруться класики,
згортаються в трубку
і пропускаються через м'ясорубку.

2. Що вийшло, то
відкидають через решето.

3. відкинути виставляється на вільний дух.
(Дивись, щоб на «образи» не населений мух!)

4. просушують перетрушується ледве
(Щоб м'які знаки надто не затверділа).

5 Сушиться (щоб не встигло перевечніться)
і сиплеться в машину:
звичайна перечниця.

6. Потім
розкладається під машиною
липка папір
(Для лову Мушина).

7. Тепер все просто:
верти ручку,
та гляди, щоб рими не заблукали в купку!
(Щоб «кров» до «любов»,
«Тінь» до «дня»,
щоб акуратненько
одна через одну.)

Отримане вийми та.
Готовий до вживання:
До читання,
До декламування,
До співу.

А щоб поетів від безробітної меланхолії
вилікувати,
щоб їх не тягнуло псувати папірці,
Відібрати їх від найдобрішого Анатолія Васильовича
І передати
Товаришу Семашко.

Поезія - та ж видобуток радію.
В рік видобуток, в грам праці.
Ізводиш єдиного слова заради
Тисячі тонн словесної руди.

Навіщо потрібні вірші? Кому яка користь
Від ритму, рим і інших дрібниць?
- А ви спробуйте запам'ятати стільки прози,
Скільки на пам'ять знаєте віршів!

Серед громів, серед вогнів,
Серед клокочущих пристрастей,
У стихійному, полум'яного розбраті,
Вона з неба злітає до нас -
Небесна до земних синам,
З блакитної ясністю в погляді -
І на бунтівне море
Ллє примирливий ялин.

на віршомаза

Поет! Чи не дорожче любов'ю народною.
Захоплених похвал пройде хвилинний шум;
Почуєш суд дурня і сміх натовпу холодної,
Але ти залишися твердий, спокійний і похмурий,

Ти цар: живи один. дорогою вільної
Іди, куди тягне тебе вільний розум,
Удосконалюючи плоди улюблених дум,
Не вимагаючи нагород за подвиг благородний.

Один в самому тобі. Ти сам свій вищий суд;
Всіх суворіше оцінити вмієш ти свою працю.
Ти їм задоволений, вимогливий художник?

Задоволений? Так нехай натовп його лає
Плює нехай на вівтар, де твій вогонь горить,
І в дитячій жвавості коливає твій триніжок.

Суконне з вітрини покривало
Відкинули - і мереживо постало
Візерункове, в повітряних бульбашках.
Подобу чи піни, то чи снігу.
І до повітря сімнадцятого століття
Припали ми на зігнутих руках.

Притягувало мереживо подругу.
Не те щоб я віддав перевагу ряднину,
Але ця розкіш теж не про нас.
Про Рішельє, згубила Сен-Мара.
Комірець на пласі на кшталт пара.
Зніми його - стратять тебе зараз.

А все-таки як дихається! На світлі
Немає нічого прохолодніше цих петель,
Сквоженій цих, що не назви.
Узорчата голкотерапія.
Але і в віршах повітряна стихія
Всього важливіше, і в грозах, і в любові.

Вірш тримається на видиху і вдиху,
Любов - на них, і кожен зрушення в епосі.
Пригадайте, як дихає вночі сад!
Проколи ці, пропуски, зяяння,
Наповнені плачем здриганням.
Що життя наші роблять? Вчуваються.

Схаменемось. Ти, здається, втомилася?
Суконне накинемо покривало
На мереживо - і мереживо точь-в-точь
Пісня обірве, як пісеньку синиця,
Коли на клітку кинута ганчірка:
День за вікном, а для співачки - ніч.

(І книги: Радянська поезія. У 2-х томах. Т.1.- М. 1977.- С. 795-796.)

Наші поети

Звичайно, Баратинський схематичний,
Бесстільность Фета всякому видно,
Блок по-німецьки потай педантичний,
У Анненського в жалобі весна,
Цвєтаєвська фанатична Муза,

Ахматової високопарен склад,
Кузмін манері, Пастернаку смаку
Бракує: балакучість ось порок,
Є химерність в рядку у Мандельштама,
І Заболоцький в серці скупуватий.

Яке щастя навіть панорама
Їх недоліків, збудованих в ряд!

Схожі статті