Окуджава Булат Шалвович
де пари танцювали, пилять,
хлопці поважали дуже Льоньку Королева
і привласнили йому звання короля.
Був король, як король, всемогутній. І якщо одного
стане зле і взагалі не пощастить,
він протягне йому свою царську руку,
свою вірну руку - і врятує.
Але одного разу, коли «мессершмітти», як ворони,
розірвали на світанку тишу,
наш Король, як король, він кепчонку, як корону -
набакир, і пішов на війну.
Знову грає радіола, знову сонце в зеніті,
та нікому оплакати його життя,
бо той король був один (вже вибачте),
королевою не встиг обзавестися.
Але куди б я не йшов, нехай яка ні турбота,
(У справах або так, погуляти),
все мені здається що ось за найближчим поворотом
Короля зустріну знову.
Тому що на війні, хоч і правда, стріляють,
не для Льоньки сира земля.
Тому що (винен), але я Москви не уявляю
без такого, як він, короля.
Я з жінками не бував щасливим,
ви - перша. Я відчуваю, що - ви.
Послухайте, що не прискорюйте біг,
банальним славослів'я вас не трону:
адже я не екскурсант, Нева Петрівна,
я просто самотня людина.
Ми знову поруч. Як я до вас звик!
Я вдивляюся в ваших очей глибини.
Я знаю: вас великі любили,
да ви не вибирали, хто великий.
Бувало, ви йдете на проспект,
НЕ вслухаючись в титули і званья,
а мармурові леви - підтюпцем за вами
і ваших очей запам'ятовують світло.
І я, бувало, до тих очам нагнися
і відображені в їх океані синьому
таким щасливим, молодим і сильним ...
Так чому, скажіть, ваша смуток?
Пусть говорят, що минуле не береться до уваги.
Але хвилі набігають, берег точать,
і ваше плаття кольору білої ночі
мені третє століття забутися не дає.
А чорний молоток його, як ластівка,
хвостом своїм роздвоєним качає.
Він зайнятий цілий день поклонами,
той молоток. Він по підметки мітить.
А до вечора - все гвоздики подзьобати,
всі чоботи полагоджені на світлі.
Я чую міркування домашні,
коли над головою світло згасне:
хто носить чоботи - нехай доношує ...
А сам Кузьма Іванович носить туфлі.
Постукує під ґанком, позіхати
і поступово розуміє начебто,
Ну їх до біса, чоботи кирзові ...
А чоботи фасонні не в моді.
Кузьма Іванович, іди на пенсію:
є фабрики - військових обшиють.
Але нехай війна залишиться за піснею.
А ластівці твоєї пора на південь.
Вона хвостом своїм качне роздвоєним,
з рук твоїх натруджених рвонеться
і полетить над грозами, над війнами ...
А ти сиди й чекай. Вона повернеться.
Ось стоять біля ліжка моєї кредитори
мовчазні: Віра, Надія, Любов.
Розщедритися б синові недовгого століття,
да порожні гаманці упадав з руки ...
Не сумуй, не сум, про моя Віра, -
залишаються ще у тебе боржники!
І ще я скажу і безсило і ніжно,
дві руки винувато губами ловлячи:
- Не сумуй, Не журися, матір Надія, -
є ще на землі у тебе сини!
Протягну я Любові долоні порожні,
покаянний почую я голос її:
- Не сумуй, Не журися, пам'ять не холоне,
я себе роздарувала в ім'я твоє.
Але які б руки тебе ні пестили,
як би полум'я тебе ні спалював неземної,
в триразовому розмірі балакучість людська
за тебе розплатилася ... Ти чистий переді мною!
Чистий-чистий лежу я в напливах світанкових,
перед самим народженням нового дня ...
Три сестри, три дружини, три судді милосердних
відкривають останній кредит для мене.
а ніс - пиріжком.
І здається мені, ніби брови її здіймаючи
і до серця її геть усе гачки зведені.
Але якщо вдивитися в звивини жорсткого дна -
щасливою підковою там ворушиться вона.
Але якщо вдивитися в рух чистої струменя -
вона як обривок ще не змовкли струни.
І якщо уважно вслухатися, оторопівши, -
у пісні води, що тече ця рибка - приспів.
На блюді простому, пересипана пряної травою,
лежить і киває вона блакитний головою.
І потрібно гідно і точно її оцінити,
як нібито першим коханням себе осяяти.
Тонший, тонший коліті на кухні дрова,
такі ж тонкі, немов зізнань слова!
Уявіть, вона розуміє покликання своє:
і громоподібні бенкету не для неї.
Їй тости смішні, з позолотою вилки смішні,
їй чіткі пальці і теплі губи потрібні.
Її не їдять, а смакують у вечірній тиші,
як ніби розмовляють з нею про порятунок душі.
Прямо з колючок, немов з ганочків,
зістрибував він як танцюрист на носок,
переді мною маячив мить
і зникав інохідці в траві ...
Можливо, спершу стихотворенье
зріло в зеленій його голові.
- Маю намір! - кричав той коник.
- Чи може бути? - посміхався цвіркун.
Через дощок, з щілин, через грубок
крався глузливий цей басок.
Але через річок, з луків віддалених:
- Маю намір! - як пісня, як грім ...
Я їх зустрічав, блакитних і зелених.
Піч і луг їм служили житлом.
Піч і Луг - розділений на частини
щастя життєвого замкнуте коло,
до честі його мешканців частих,
чесних, чи не пустопорожніх, як Піч і Луг,
маленьких рук постійно поривання,
маленьких мук постійна хвиля ...
Полум'я цього стовпотворіння
не заспокоїться ні світ, ні війна,
ні вмовляння його НЕ вилікують,
ні вироки друзів і ворогів ...
- Чи може бути. - як завжди через грубок.
- Маю намір! - гуркоче з луків.
Роки пройшли, так похвалитися нічим.
Ті ж дощі, ті ж зими і спеку.
Прожите життя, але все той же коник
танцює і паморочиться переді мною.
Гордий безсмертям своїм непохитним,
Світогляд своїм просвітленим,
скаче, куражиться, їсть за двох ...
Але не мовчить і цвіркун той безсонний.
Непередбачений дощ. Затяжний.
В цей парк я з недавнього часу вхожий -
ми майже поріднилися з княжною.
Півні в Цинандалі кричать до зорі:
то чи святкують, то чи сумують ...
Дотепників очкастий не люблять царі, -
бог простить, а вони не пробачать.
Півні в Цинандалі пророкують схід,
і під цей привабливий крик
Грибоєдов, як після вінчання, йде
Алеєю Любові навпростець,
немов зовсім і не було дикої юрби
і йому ще можна пожити,
немов і не його під скрипіння гарби
на Мтацминда везли ховати;
немов жінка ця - ще не вдова,
і начебто б їй ні до чого
на гранітні надгробки проплакала слова
смерті, горю, любові і розуму;
немов вірить вона в півнячий маневр,
як поет квапливий - в рядок ...
Ні, княжна, я вихований на кращий манер,
і збрехати вам, княжна, не можу,
і прощення прошу за незручність свою ...
Але коли б ви уявити могли,
як прекрасно впасти, і загинути в бою,
і воскреснути, піднявшись із землі!
І, зриваючи окуляри, як гвинтівку з плеча,
і вже забувши про себе,
прокричати про любов назавжди, зопалу
прямо в пику кричить натовпі! ...
... Кожен кущ в парку княжому
Але над Персією - гущі гроза.
І поспішає Грибоєдов назустріч долі,
короткозоро примруживши очі.
до прогулянок на самоті пристрастю;
з чашки запітнілій щасливе питво
і жінки розсіяне «здрастє» ...
Чи не мучте даремно: вона до мене добра.
Світло иль сумно - вік майже прожитий.
Повірте, ця дама з мого ребра,
і без мене вона вже не може.
Бували дні такі - гуляв я молодий,
очі дивилися в небо блакитне,
ще не була розмінною мій перший золотий,
палали троянди, горді собою.
Ще моя хода мені не була смішна,
ще підошва не повідривалися,
за кожним поворотом, де музика чутна,
які мені удачі відкривалися!
Любов така штука: в ній так легко пропасти,
заритися, закрутитися, загубитися ...
Нам всім знайома ця піднесена пристрасть,
тому немає сенсу повторюватися.
Чи не мучте даремно: всьому своя пора.
Траву зростила - до осені сомнется.
Ви почали прогулянку з арбатского двору,
до нього-то все, як видно, і повернеться.
Була б нам удача завжди з перших рук,
і як би там не холіло, ні било,
в один прекрасний опівдні озирнетеся навколо,
і все при вас, цілісіньке, як було:
арбатского романсу знайоме шиття,
до прогулянок на самоті пристрастю,
з чашки запітнілій щасливе питво
і жінки розсіяне «здрастє» ...
А час квапить - візник безтурботний, -
і просяться коні в політ.
Ах, тільки б трійка не збив би з кола,
НЕ замовк бубенец під дугою ...
Дві вічних подруги - любов і розлука -
не ходять одна без іншої.
Ми самі розкрили ворота, ми самі
щасливу трійку запрягли,
і ось вже щось сяє перед нами,
але щось згасло далеко.
Свята наука - розчути один одного
крізь вітер, на всі часи ...
Дві Мандрівниця вічних - любов і розлука -
поділяться з нами сповна.
Чим довше живемо ми, тим роки коротше,
тим солодше друзів голосу.
Ах, тільки б НЕ замовк під дугою дзвіночок,
очі б дивилися в очі.
Те берег - то море, то сонце - то хуртовина,
то ангели - то вороння ...
Дві вірних дороги - любов і розлука -
проходять крізь серце моє.
що розумний любить вчитися, а дурень - вчити.
Скількох дурнів в своєму житті я зустрів -
мені давно пора вже орден отримати.
Дурні обожнюють збиратися в зграю.
Попереду їх головний у всій красі.
У дитинстві я вірив, що одного разу встану,
а дурнів немає - полетіли всі.
Ах, дитячі сни мої - яка помилка,
в яких хмарах я по дурості витав.
У природи на устах підступна посмішка ...
Мабуть, чогось я не розрахував.
А розумний на самоті гуляє колами,
він цінує самотність понад усе.
І його так просто взяти голими руками,
скоро їх повиловят всіх до одного.
Коли ж їх всіх повиловят - настане епоха,
що її вигадати і не описати ...
З розумним - клопітно, з дурнем - погано.
Потрібно щось середнє. Так де ж його взяти?
Дурнем бути вигідно, та дуже не хочеться,
розумним - дуже хочеться, так скінчиться биттям ...
У природи на устах підступні пророцтва.
Але, може бути, коли-небудь до середнього прийдемо.
втім, життям і такий коштує дорожити.
Скоро всі мої друзі виб'ються в начальство,
і, напевно, мені тоді стане легше жити.
Боязкість давню свою я тоді подужаю.
Як підуть мої справи, годі й гадати.
Зайду до Юри в кабінет, загляну до Фазіль,
і на серце у мене буде благодать.
Зайду до Беллі в кабінет, скажу:
Скажу: «Справа у мене. Допоможи вирішити ».
Вона скаже: «Нісенітниця. Хіба це справа? »
І, звичайно, відразу мені стане легше жити.
Часто сняться ночами кабінети ці,
не сьогоднішнього - немає, завтрашні - так.
Самовари на столі, дама на портреті ...
Вообщем, соромно за шляху не зайти туди.
Міста моєї країни все в ліси одягнені.
Звук пилки і сокири важко заглушити.
Може, це для друзів будують кабінети.
Ось побудують, і тоді стане легше жити.