Наша вісімнадцята осінь Новомосковскть онлайн

Автобіографічна повість письменника Миколи Андрійовича Внукова розповідає про його останньому шкільному літо, про першому жорстокому бою, в який довелося потрапити йому і його вчорашнім однокласникам. Сімнадцятирічні хлопчики воюють як герої, а в перервах між боями пишуть листи матерям і згадують, як бігали купатися, танцювали на шкільних вечорах і ходили в гори за кизилом. Сонячні дні дитинства, мирне життя ще так близько - і вже так нескінченно, безповоротно далеко ... І доросле життя дивиться на них суворим поглядом війни. Пронизливо прості, далекі від будь-якого пафосу рядки повісті назавжди залишаються в пам'яті. Це потрібно пам'ятати. Це потрібно знати тим, хто входить у доросле життя сьогодні.

Наша вісімнадцята осінь Новомосковскть онлайн

Наша вісімнадцята осінь Новомосковскть онлайн

Наша вісімнадцята осінь Новомосковскть онлайн

Наша вісімнадцята осінь Новомосковскть онлайн

Світлої пам'яті шкільних моїх товаришів, що не прийшли з війни

Наша вісімнадцята осінь Новомосковскть онлайн

Я мучуся біля дошки. Пишу доказ цієї нещасної теореми, але виходить не те, що потрібно; стираю написане сухою ганчіркою і знову пишу, і з жахом помічаю, що знову виходить не те, і знову стираю. Біла крейдяна пил носиться навколо мене, від неї лоскотно в носі і дере в горлі. Я весь в білому, як мірошник. За спиною тривожно завмер клас, затих Борис Олександрович, А я знову пишу на дошці якусь нісенітницю і боюся озирнутися, боюся побачити обличчя дітей і особливо - особа математика.

Йде останній, контрольний опитування перед кінцем чверті. Вирішується доля найважливішою для мене оцінки. Вирішується - бути чи не бути, І ось на тобі - так нерозумно, так примітивно попався, Адже я напам'ять знаю її, цю теорему, Але рука чомусь виводить на дошці дурні, що скачуть рядки;


Жив-був на світі
Сіренький котик,
сіренький котик
У дівчинки Жені ...

В голові противний пустий дзвін, Жодної думки немає в голові, тільки ці кляті рядки.

Що ж це зі мною діється, що?

У класі грізна тиша, Навіть Математик примовляє як зазвичай: «Так-так-так ...» і не стукає пальцями по столу. Хоч би застукав, хоч би кашлянув, хоч би заскрипів стільцем ...

А за вікном вже вечоріє і стоять сумні, пониклі клени на пустельному шкільному дворі.

Тільки б не побачив Борис Олександрович то, що я виводжу на дошці. Я намагаюся заступити написане своїм тілом, стираю прямо долонею, але пальці, пересохлі від крейдяного пилу, знущаючись з мене, знову виписують:


Жив-був на світі
Сіренький котик ...

Тиша ззаду стає ще глибше, ще гостріше. Від неї завмирає тіло, припиняється дихання.

... А може бути, я божеволію?

Може бути, все хлопці, і дівчата, і Борис Олександрович бачать це і від того так страшно мовчать?

Я стискаю крейда в кулаці і, глибоко зітхнувши, обертаюся.

Я притуляюся спиною до дошки. Жах повзе до мене з сірих кутів. Ноги немов приклеїлися до підлоги, Від потилиці до лопаток опускається дрібне тремтіння. Мел випадає з моєї руки, котиться по підлозі, і стукіт його схожий на тріск мотоцикла.

Невидимий Борис Олександрович хапає мене за плечі і сильно струшує.

- Порядок! Ти чуєш? Порядок!

Я намагаюся вирватися з його рук, але він холодними дротяними пальцями знову хапає мене:

Я роблю ривок назад, вдаряють головою об дошку і відкриваю очі. Наді мною стоїть мати, Це вона зірвала з мене ковдру. У неї бліде, перелякане обличчя, В руці блакитний листок паперу.

Я нічого не розумію спросоння.

- Так повістка ж! - повторює мати. - Розпишися. Він чекає.

- Хто чекає? Яка повістка?

- На війну, - каже мати, і голос у неї дивно здавлений. Листок у мене в руках. Мала синя листок, В проміжки між друкарською печаткою фіолетовим чорнилом вписані слова. Вписана моє прізвище.

Громадянину Пономарьову Іларіону Олексійовичу належить в шестигодинний термін (до шістнадцяти нуль-нуль) з'явитися в міський військовий комісаріат, вулиця Червона, 10, В разі неявки - відповідальність згідно із законом військового часу.

Мати при собі приписне свідоцтво, кухоль, ложку, рушник, мило, зубну щітку, зміну білизни і дводенний запас їжі.

- Розпишися тут. - Мати тицяє пальцем у відривний талон.

На корінці повістки так і надруковано: «Відривний талон. Повертається до військкомату ».

Я тьопаю босими ногами до письмового столу, шукаю серед старих шкільних зошитів олівець. Мигцем поглядав у вікно.

У тину нашого саду, біля самої хвіртки, варто сірий від пилу мотоцикл. У сідлі, спираючись однією ногою об землю, сидить військовий в зеленому кашкеті. Кашкет дотримується ремінцем під підборіддям. Гімнастерка хрест-навхрест перехоплена ременями, В вицвілій зеленої петлиці тьмяно світиться червоний трикутничок. Значить, це молодший сержант. Обличчя в нього темне, обточені вітром, застигле. Він чекає, злившись зі своїм мотоциклом, байдуже дивлячись в наш сад сірими, втомленими очима.

Мотоцикліст простягає руку в чорній краги. На мене він не дивиться. Мабуть, йому до чортиків набридло все це. Мабуть, він з світанку ганяє по місту.

Він вихоплює у мене талон, засовує його в планшет, бурмоче:

Потім б'є ногою пускову педаль, ніби прішпорівая мотоцикл. Двигун вибухає оглушливим тріском. Чорні краги щільно лягають на кінці нікельованих рогів.

- приписне дивись не забудь. - кидає мотоцикліст, а хмара пилу і синюватого чада забирає його далі по вулиці.

У кухні мене обіймає матір. Обличчя в неї мокре, очі червоні.

- Може бути, це помилка, - шепоче вона. - Може бути, вони щось там переплутали. Тобі ще через два місяці вісімнадцять, а закликають тільки з вісімнадцяти ... Треба сходити, з'ясувати ...

Схожі статті